Cada mañana, me hizo el mismo viaje entre el hogar y la escuela. Ya me tomaron por un hombre, sin embargo, me llevó a mi aire en mis pantalones cortos inocente niño pequeño y llevaba una mochila de estudiante.
A micamino del Colegio del Sacré-Coeur, estaba el convento de Notre-Dame de las niñas, el objeto de mis ansias todos los días. No me atreví a caminar en la misma acera donde las chicas de negro moviéndose, hablando, sonriendo ante el tañido de la campana que les devolvería su interior.
Hubo un descuido, fácil de eludir, con una monja. Pero me atreví a atravesar la multitud de invitación y me quedé en mi lado de la acera, esperando una mirada, una risa traviesa, una especie de llamadas desde el astuto mayoría de ellas.
Quería tomar su mano, que la llevara al parque, detrás del Sacré-Coeur, tocar su mano, su rostro, que le atravesó los senos, la más bella de las tres, que fueron sometidos a la provocación de sus amigas para responder a mi aspecto incierto. Y ella no hizo nada, como todas las mañanas, nada más irritante que quiero decir ya está mostrando en mí.
Esta mañana, como cada mañana, me senté en mi lugar en la primera fila y el centro del salón de clases. Levanté la tapa de mi escritorio para dejar a mis libros y yo en voz baja me preparé para otra jornada de descubrimiento. Me absorbió la escuela, con pasión, así como para las chicas del convento de Notre-Dame.
Nuestra profesora se llamaba señorita Yvonne. Devoraba los ojos, como si a equiparar la ciencia que hemos recibido. Era como mi madre, otra madre de proporcionar otros momentos de mi día, una madre como todas las madres, atento a todas sus acciones, obligatoria, parte demandada de la verdad.
Esta mañana, llevaba un vestido de brillantes que le pegaba al cuerpo. Me di cuenta de que por primera vez, como para recordar los deseos que me excitaba al pasar cerca del convento de Notre-Dame. ¿Era realmente la primera vez, desviado de su escritorio cuando la pizarra mostraba cada curva de sus nalgas, me di cuenta de una grieta visible que parecía respirar la tela de su vestido?
Luego se trasladó la mesa al frente de la clase, rozando mi escritorio y haciendo gestos de tiempo para comprender mejor el significado de sus palabras. A veces se inclinó sobre mi escritorio, para enfocar mejor la mirada en algunos estudiantes, menos dócil, que reinaba en la parte posterior de la clase. Y se quedó allí un rato, hablando y moviéndose lo suficiente para mover el crepé de su vestido sobre la base de su carne firme. Escuché el crujido casi de tela rozando las partes ásperas de su cuerpo, pechos puntiagudos, su delgada cintura, las caderas sobresalientes, que es para bañarse en su más mínimo movimiento.
Me olvidé de las chicas del convento de Notre-Dame. Yo estaba debajo de mi nariz, donde a partir las piernas, las nalgas cuando regresó. Ella se movía como si yo era el foco de la clase, o alrededor de mi mesa de trabajo, apoyándose en ellas. Olía las esencias de su cuerpo, un perfume y un olor indefinible cuando se acerque a su abdomen a pocos centímetros de mi cara.
Pude tocar, deslizar mis manos sobre el crespón inspirados por su carne firme, que había sido fácil y yo cerré los ojos como si fuera cierto. Me parecía el único que ve estas cosas como si las demás no estaban allí o que ella estaba allí para mí. He oído ni visto signos de un descubrimiento similar con otros estudiantes ocupados trabajando para absorber los nuevos conocimientos o echar la siesta.
Quería que inclinose en mí, explicando un pasaje de curiculum demasiado difícil de asimilar. Esto sucedió, sentí sus manos sobre mis dedos y el aliento de su aerosol la voz de mi cuello. Se me ha olvidado, las corrientes extrañas se han manifestado en mis pantalones y me sentí con más fuerza, el peso de mi escritorio en mis genitales.
Tenía algo de miedo de que estos acontecimientos están marcados por otros estudiantes que no aprecian la atención de la maestra de mí. Estaba catalogado ya como el favorito de la clase, pero esos momentos parecía un orden completamente diferente.
Fui a la cama esa noche, tuve la sensación de haber logrado nada, y por primera vez en mi infancia, me estaba preparando para dormir como si fuera a pasear.
Realmente no podía dormir, así que tal vez un poco. Me cubrí la cara sábanas de la cama, como para meterme de lleno en una gran oscuridad. Me dormí un poco y todos los ruidos de la casa se convirtió en épica extraño que me hizo casi miedo.
Me sentía como una presencia en la sala. Parte de la luz ya penetrado a través de la sábana que cubría mi rostro, alguien se acercó y la angustia de la noche no me permiten pensar que esto podría ser mi madre.
Me dejó de moverse, pensando me borran hacer frente a este fantasma de la noche. Mi hoja se elevó súbitamente.
Ante mí, ella estaba allí la señorita Yvonne, desnuda como nunca había visto una mujer desnuda. Ella me miró con un aire de ternura, que se deslizó a mi lado y se apoyó en mi cuerpo. Yo podía contemplar en silencio la sensualidad de las formas que el crespón de su vestido me dejó adivinar y todas las demás formas que imaginé y que mi juventud excluida me conocen. No me atrevía a mover y no perturbar lo que podría ser una quimera.
Tomó mi mano y la guió por su cuerpo, ella quería que yo descubrir.
Marco Polo ou le voyage imaginaire (Contes et légendes, août 1996, révisé décembre 1998) © 1996 Jean-Pierre Lapointe
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